DISTINTOS

Creen que soy igual, pero no. Hay una diferencia de percibir lo que me rodea o preguntarme sobre la eternidad. A veces el cerebro me dice que eso no puede ser así así que descubro que me mienten. Creen que soy igual que ellos son sé dan cuenta. No es que sea como el caballo de troya y vaya destruir a todos aunque  aveces me den ganas. Hay fuera no queda nadie. A veces me imagino ser el único superviviente de una apocalisis zombi y me soprendo sonriendo. Otras quiero ser yo el zombi y me pregunto cual de mis amigos me comería primero. Y siempre llego a la conclusión que sería Iban pero solo porque es el más joven y su carne estaría más fresca. Pero cuando salgo de está puerta sigo siendo humano adaptándose a un mundo de humanos.

Arturo

 Arturo no lee. Arturo mira los dibujos envelesado. Arturo no quiere escribir solo dibujar. Arturo expresa creando. Arturo es capaz de ver miles de colores. Arturo es capaz de hacer los primer trazos. Arturo empieza a destacar. Arturo le apuntan a dibujo técnico pero le aburre y lo deja. Arturo no quiere ser delineante quiere ser artista. Arturo no lee, no calcula, solo crea. Arturo está observando un libro, pero solo los dibujos. Su madre piensa que es tonto porque no sabe leer. El piensa que ella no sabe apreciar la vida aunque con 6 años no es capaz de verbalizar que le da pena la gente que no es capaz de comunicar dibujando. A veces se siente como su amiga Catalina a la que le encanta bailar ,pero todo el mundo lo ve una perdida de tiempo. A él no le gusta el baile, ni Catalina pero si dibujar. Arturo no sabe leer y es una pena muy grande que solo seea artista. 

Lolo

 12 y media. Oigo un ruido estaño, como siempre me pasó la.noche en vela solo durmiendo a ratos. En está hora del.día me siento extrañamente ativo. Estoy desorientado. Aunque algo me resulta familiar. Un olor, una caricia, no sé porque pero sé que me encuentro en casa. Un ladrido. Sé me eriza el pelo del susto. Todos en la casa duermen. Yo no sé en hora vivo, ni el día. Noto sé me cierran los ojos, pero el miedo a los ruidos extraños me impide dormir. Aunque la casa está a oscuras yo veo sin problema. Me quedo dormido.  Hasta que me entra ek hambre

El diario de Maria.

 Se llevaron a Maria cuando tenía 6 años y aún leo su diario. A veces pienso que de escapó de casa, que no supo volver. Otras que se la llevó una secta satánica , qué sé yo. Otras que se murió de golpe ese día. Otra que es prostituta en algún lugar de mala muerte. Otras que cambio de nombre y ahora es la princesa en algún país árabe. Solo leo ese diario mal escrito. Solo echo de menos a Maria. Antes la veía en la gente, sobre todo cuando había mucha multitud,  pero hace mucho que no me pasa. A veces anoto cosas por si vuelve.  A veces me pregunto si la reconocería. Y vuelvo a esa Maria de 6 años..seguro que estaría orgullosa de mi, en lo que ella se convirtió.

Trigo.

 Trigo. Ocúpate del trigo me decías yo pensé que me dedicaría a arar el campo y hacer que crecerán las espijas. Que me decidias me dedicará a trabajar. Ocúpate de trigo pero nosotros no tenemls trigo te conteste entonces. Quizás empecé a dudar estabas desbaratado. Hasta que vi como una ráfaga de viento entró por la ventana. Y entonces lo vi. Sobre el olivo había un gato no sé porque pero todo hizo clic.  Bienvenido a casa trigo dije con uan sonrisa a ese gato de rallas doradas. Ese año no nos falto pan. Y yo quería que trigo se quedara, la gente decía que había sido un malo para la coseña unas décadas después y yo sabía que trigo enfermería igual que enfermo la última cosecha. Imposible tu supieras de ese gato, quizás yo soy demasido supersticiosa pero a ratos piensos que no te quiso dejar solo mucho tiempo que fue un préstamo tuyo. Para no que yo tuviera la edad suficiente para dedicarme al campo mientras tanto me acompaño Trigo.

Nos vamos

 

Te evaporas. Me evaporo. Nos evaporamos. Y aquí queda el vapor, el agua el 70 por ciento de nuestro cuerpo. Y se va. En el estado gaseoso volando como las mariposas. Nos vamos.

Oda a la mujer con una copa de vino.

 

Oda a la mujer con una copa de vino. Oda al río rojo que corre por sus venas. Oda A la mujer que no cree en Jesucrito, pero que se bebe el vino como si de su sangre bendecidase tratará. ODA A LA POETA ,ODA AL VINO, ODA A LA SANGRE DE CRISTO. [ este texto es para que V. vuelva a inspirase y a escribir.]